Los vicios que dejé atrás

Hoy ha ido uno de esos días con moraleja, como en las series de los 80, cuando al final de capítulo aparecía Mr. T ( aka M.A. Barrakus) diciendo a los chavales que bebieran mucha leche y no tomaran drogas.

Esta mañana, he visto como un abuelete cogía una bolsa con pan casi enmohecido de un contenedor, probablemente seria para un perro o un canario (eso espero), y lo he encontrado gracioso, pues la ha cogido como si ciertamente tuviera valor alguno.

Más tarde lo he comentado con un compañero de trabajo, natural de Ucraina, y que ha vivido en Italia y muchos sitios más debido a que en su país no habia trabajo. Ante la anécdta que le contado, lejos de reirse, con el semblante serio (y un castellano rudimentario ;P), me ha dicho lo siguiente:

” ¿Sabes quien conoce el valor de una barra de pan? El que ha pasado hambre”

Y se ha ido tan tranquilo. Y yo me he quedado estupefacto, allí, en la puerta de la oficina, con mi cigarro consumiéndose y consciente de haber recibido una lección de lo que es la vida.

Me gusta leer la revista XLSemanal, y aún más su sección Firmas, con colaboradores como el escritor, catedrático y ex-corresponsal de guerra Arturo Pérez-Reverte.

El tema de esta semana es la lectura en las escuelas. Bien. Es un tema escabroso, pues en España la palabra analfabeto parece que yace en el armario de los trastos viejos, acumulando polvo.

Pues ni mucho menos. La gente no es que no sepa leer, es que se ha olvidado del significado de la palabra. No se lee, y cuando se lee, se lee mal o se lee como mucho el prospecto del champú anticaspa.

No señores, eso no es leer.

Pero lo que más me ha impactado es la referencia a los tiempos de nuestros padres. Aquellos en que se formaba una fila, y el que leía mejor se ponía el primero, yendo detrás los otros según su nivel de lectura. Sin pegar ni ridiculizar, cada uno tenía su propia vergüenza al saber el sitio que ocupaba.

Ahora parece ser que todo sistema competitivo esta desfasado, sino perseguido, por retrógrado y clasista. Bien. Muuuuy bien. Clasista. Si. Si no queréis un sistema clasista, no permitáis los móviles en clase, o bien poneos extremistas e implantad un uniforme para ir a la escuela. Venga. ¿No querías suprimir las clases?

Hace poco me pasé por mi antiguo instituto y constaté lo que digo. Vi a chicas que asistían a clase con unos tacones de vértigo, chavales con cazadoras de primerísimas marcas, ciclomotores, mp3, PSP y un largo etc.

En mis tiempos llevar un jersey NIKE era ya la hostia, hablando en plata, pero ahora si no tienes un cinturón Dolce & Gabanna ni te saludan al entrar a clase. ¿Y quien paga todo eso? Los padres. ¿Y si no pueden, o no quieren? Ya tenemos dos grupos, los que llevan ropa de marca y los que no. ¿Y cómo se llama eso? Clases.

No se puede clasificar a la gente por una cosa tan nimia como leer bien, es algo vulgar y denigrante, y si uno no sabe tiene que dedicarle muchas horas (interminaaaaaaaaables horas), vaya, que no es una buena manera de clasificar a la gente. Es mejor el dinero, los jovenzuelos ponen la mano y los padres con tal de no sentirlos, les largan un par de billetes de 50 euros y hala (en mis tiempos eran un par de hostias y los buenos días), a correr.

Así nos quieren, una marabunta borreguil, que no tenga criterio y que atienda las palabras del primer demagogo que pase, mientras nosotros tengamos nuestros cinturones de piel, nuestros Audis en la puerta (con tropecientas letras por pagar), nuestro móvil LG igualito que el de Beks (ese que dicen que es futbolista) y nuestra Play3 con el PRO Evolution, las cosas marchan bien. España va bien. Y a los demás que les den por culo.

Hipócritas que somos.

Hubo una vez un famoso general (tan famoso que no recuerdo su nombre), que dijo:

“Por su forma de morir les conoceremos”

Con esto quiero hacer referencia a la muerte de José Manuel Soto Quesada, un joven estudiante de periodismo y futbolista, muerto recientemente por la llamada “muerte súbita”.

La muerte. Algo que desgraciadamente ha ido segando lentamente a mi familia, quizá demasiado longeva o mala hora en demasiado enfermiza. Este desafortundado puesto de observador me ha dejado entrever que cada generación tiene sus enfermedades. Es decir, nuestros mayores suelen morir de problemas ciculatorios, hapáticos o cáncer, siendo éste último la lacra de la generación de nuestros padres.

Es un tema espinoso, y quiero ir con tacto para no herir a nadie, pero me temo que el fin de mi generación es la llamada “muerte súbita”. En una generción que ha dispuesto de pediatras, vacunas, rayos-x y ortodoncias había de haber algo que arrasara con todo. Algo que no se viera venir, algo que no se pudiera explicar, algo que no se pudiera tratar.

Quizá es un plan macabro de alguien que se está partiendo al caja en algún sitio del universo, o quizá no. En todo caso, al igual que el cáncer hace 30 años,  o la viruela hace 50, o la gripe hace un siglo, seguimos teniendo una sombra sobre nosotros. El coco, el hombre del saco, alguien o algo a lo que temer y que te lo puedas cruzar en cualquier puerta giratoria, de imprevisto, que da como mas miedo y aumenta nuestra paranoia.

Divagar. Eso es lo que hago. Enseñar los dientes a algo de lo que desconozco su nombre y su forma, pero no por eso le tengo más miedo. Como una estigia dijo una vez, en una maldita ciudad perdida en el desierto: “Cuando Thog quiera, vendrá a buscarme”. No hay que preocuparse (¿No?)

En todo caso, mi más sincero pésame a la familia de Jose Manuel.

Respuestas absurdas para una pregunta estúpida. ¡La última respuesta pertenece a George W. Bush y no tiene desperdicio!

Incontables tardes de verano perdidas delante de ese tablero repleto de caras. Campeonatos sin fin, rabietas, enfados, juramentos, maldiciones y luego una rebanada de pan con nocilla.

La verdad, esto de resolver el juego con una sola pregunta le quita toda su gracia.

¿Por que siempre se me ocurren los mejores posts cuando estoy en la cama, a oscuras y casi dormido?

¿Por que siempre que se me ocurre una historia cojonuda, pienso que mañana me acordaré seguro?

¿Por que nunca me levanto para apuntarlo?

Cuantas historias se habrán desvanecido en la oscuridad de mi habitación. Manda huevos.